Mi fa male qualcosa che non so
sto scocciato e ho fatto un po’ di tiri oggi
perché il genio, quando c’è, collima tutto.
Ma ora tu che passi ispirami, piantami un chiodo nel cervello
con un tiro lungo.
“Io non so sparare.”
Non lo sai se sai sparare o meno,
andasse a fare in culo lo sparare o meno.
Dimmi cosa, dimmi quando, dimmi che.
La cosa che è la stessa cosa, prima e dopo il quando
come quando fuori piove,
piove come e quanto non sai più se e come piove
dove non c’è più il quando.
Piovono chiodi nel cervello senza spari,
Dunque niente chiodi, non ho la mira,
e te l’avevo detto.
È un divertissement, non è poesia.
La poesia fa male. Questa fa il solletico alla pineale.
